Estado actual de mi cocina

Rápida,

sigilosa,

se desliza de lugar en lugar,

solo sus uñas interrumpen

la quietud de la noche,

olfatea, muerde, rasga,

sigue buscando,

pareciera nunca estar satisfecha,

Pareciera nunca encontrar lo que busca.

Rojo veneno,

Expuesto en blanco refrigerador.

Ella

Negra,

Gris.

Puede no ser la criatura más bella,

pero existe,

y la belleza en ocasiones

radica en el acto

de existir.

Trepa,

salta,

su gruesa cola

ágil herramienta.

Su nariz olfatea,

pero el hambre la traiciona,

toma con sus pequeñas manos

el trozo mortal,

mastica,

mastica,

mastica,

lo suelta y va por otro,

Repite.

Ella no lo sabe,

no regresara,

su habito,

su muerte.

Nunca supo que invadía el lugar de otros

no pensó que toda la comida disponible

tenía dueño.

y vaya que dueño

el ser humano

antiguamente expulsado del reino animal

Por no saber compartir.

Por otro lado,

Yo

mis dedos escriben

la tragedia

del estado actual

de mi cocina.

Kan

En la selva espesa del peten,

la danta duerme silenciosamente,

entre piedra y piedra

guarda secretos,

voces de los antiguos

que nos invitan a imaginar

el jade resplandeciente

de un cíclico amanecer.

Nos cuenta la historia

de un pueblo hermoso,

que soñaba con tocar el cielo,

besar las estrellas,

y descubrir los enigmas

del tiempo y su imposible acabar.

La selva custodia celosamente

la sabiduría intacta,

que debajo de árboles

y tierra se niega a desaparecer,

monos, aves, jaguares,

todos vieron lo que sucedió acá,

venados, serpientes, pizotes

observan a los intrusos

fanfarronear sobre lo que “encontraron”.

Los árboles más viejos

recuerdan el pacto de silencio

que hicieron con los hijos de la serpiente,

cuando sus plumas abandonaron

a la majestuosa danta. 

Los días pasan,

hoy,

todavía se escucha la susurrante cuenta.

las estrellas permanecen.

En la esquina de mi cuadra,

existe una mujer que llora maíz

y muele sus penas.

Para nosotros que esperamos

con caras largas y seños fruncidos,

ella es solamente un necesario amasar,

un incesante tortear,

un esporádico voltear

y un lento y agónico despachar.

El sudor corre por su frente

y por sus rojos y lastimados brazos

a quienes el constante calor del comal

ha dejado cicatrices imborrables.

En su espalada un pequeño niño,

decidió dormirse,

para poder soportar de esta manera.

el asfixiante calor

de las tortillas infladas.

Una delgada manguera azul

recorre el pequeño cuarto

y a su final

un tambo viejo y oxidado  que alimenta

el fuego del comal.

Sus otros dos hijos juegan, ríen, lloran y riñen,

ella los observa de reojo,

sonríe,

los regaña,

incluso los amenaza,

como si pudiera darse el lujo

de dejar de tortear.

En la esquina de mi cuadra,

existe una mujer que llora maíz

y muele sus penas.

Aunque para nosotros,

se ha convertido en una lenta maquina

que trasforma maíz en necesarias tortillas

sus ojos sueñan miles

y lloran infinito.

Ella lo sabe, seguirá torteando hasta que sus manos

sean solo huesos blancos.

Huella

Hablemos del frágil brillo de tus ojos,
esa tarde roja,
que emancipe mis oídos
al escuchar ese frágil "te amo".

Recordemos la espuma del mar,
que rodeo mis piernas
y dejo escuchar un delicioso susurro
antes de abandonarme
en una tumba de sal y arena.

Entendamos la chispeante alma del fuego
su crujir consumiente,
y el respiro ondulado
que se eleva de su tierno
y ardiente corazón.

Tomemos un segundo
para olfatear la huella
que hemos dejado atrás.

Es tan necesario el lodo
para dejar rastro de nuestro andar,
tan necesario como las lagrimas y el sudor,
para rasgar la nada,
y por fin
existir.